Rion - Nevermind, I'm givin' up

Es war nicht das erste Mal.

Und es würde nicht das letzte Mal bleiben.

Vor seinem geistigen Auge zogen all die Bilder, all die Bilder der Vergangenheit. Wie gefangen in einem Tunnel, wie ein Blitz, der in sein Hirn, direkt zwischen seine Augenbrauen hineinschoss und einen heftigen Schmerz hinterliess, wurde sein Blick getrübt.

Die Hand seiner Mutter, wie sie, in die Uniform einer professionellen Fechterin gekleidet, die Maske absetzend, ihn mit einem strahlenden, gewinnenen Lächeln zu sich zog und in die Arme schloss. 

Die weiten Felder seines Zuhauses, das saftige Grün der Wiesen, das unendlich laute Rascheln der Blätter und das Sausen des Windes, wenn er auf dem Rücken seines Hengstes mit hoch erhobenem Kopf völlig verbotener Weise im Sturm durch den Herbst galoppierte.

Und dann die Explosionen, das Unwetter in seinem Kopf, Schmerz, Angst, das packende, widerwärtige Gefühle der Einsamkeit, dass sich wie eine Faustschluss um sein Herz krallte und ihm die Luft zum Atmen nahm.

Gülden scheinend die Locken eines Engels, besudelt und verwehend im Dunkeln eines unendlichen Sumpfes, dass seine Erinnerung war. Der Geruch von verbranntem Fleisch. Stimmen, wirr durcheinander schreiend, wie zerfetzt durch sein zerstörtes Gedächtnis, dass sich immer mehr der Verdränung zu ergeben schien. 

Mutter..!

Die Hand seiner Mutter zerfaulend vor seinen weit aufgerissenen Kinderaugen. Das Fleisch hinuntertropfend, vermischt mit faulig riechendem Blut verzog sich das Gesicht der einzigen Frau, die er liebte, zu einer Masse kohligem, dampfenden Fleischl.

Kein Licht am Ende des Tunnels?
War da nichts weiter, nichts, dass seine warmen Arme um ihn schlingen und ihn erlösen, ihn an sich drücken und heilen würde, von all dem reissenden Schmerz, wie glühende Nägel, die in sein Fleisch gerammt wurden - wie eisige Zapfen, die seine Haut zerissen, die unter sein Nagelbett gerammt wurden - wie glühende Haken, die seine Augen zerissen und ihn zwangen, seinen Mageninhalt nach oben zu würgen?

Nur der Tod - der Tod - der Tod. Und niemand würde dort auf ihn warten. Aus irgendeinem Grund wusste er - sie, die er liebte, waren nicht dort. Und wenn er sterben würde, würde seine Seele nur zu Asche zerfallen und sein Leid würde auf ewig konsistent in dieser Welt bleiben. Wie ein Geist. Wie ein Fluch.

Wie ein massiver Krampf zogen sich seine Gedärme zusammen, ihm war, als würde er gleich seinen Darm nach oben würgen und unter dem Druck endlud sich der Inhalt seiner Blase über seine halbnackten Beine.

Wie angewurzelt an den Boden, geklebt, genagelt schüttelte es ihn vor Panik, nicht fähig, sich zu bewegen wurden nur seine braunen Augen immer grösser und Tränen strömten wie einem Wasserfall gleich über seine geröteten Wangen, aus seinem Mund ein Rinnsall Blut.

Dann ging alles ganz schnell.

Für einen Moment war die Welt wie eingefroren. Für einen winzigen Moment stand die Welt um ihn herum still. Er konnte seinen eigenen Atem wie einen lauten Windhauch spüren, wie er verflog, sich ergoss in die Luft um ihn herum. Sein Herz war wie ein Trommeln, ohrenzerschmetternd.

Als würde sein Blickfelt durch einen Riss geteilt werden, hatte Francis sich über ihn geworfen. Wie aus dem Nichts hatte er die Bänder zwischen Traum und Realität zerissen. Schweissperlen, von seinem Gesicht abblätternd, flogen durch die Luft. Sein Gesicht so voll von herrlicher, maskuliner Wut, Anspannung, Hass und Wut. Seine Muskeln waren bis zum Bersten angespannt. Er schlug und schwang und tötete, zerstörte, beschützte.

In Rions Augen ergab das Leben keinen Sinn. Er wollte es nicht.

Doch sein Herz machte einen Sprung. Wie als wäre das Atmen leichter gefallen, wie als wären plötzlich die Fesseln, die so lange scheuerten, von seinen Knöcheln, von seinen Handgelenken genommen.

Als Francis sich zu ihm umdrehte, war Rion hochgerötet, schnaufend, starrte ihn nur an wie ein verwirrtes Tier. Doch sein Herz schlug ihn wilder Erregung. Er konnte ihn nur anstarren, sein vor Zorn verzerrtes Gesicht.

Ohne Worte richtete er sich auf. Langsam, denn seine Beine waren schwach. Er fühlte sich hungrig, er fühlte sich, als hätte er tagelang weder geschlafen noch gegessen. Als hätte er die letzten Tage überhaupt nicht gelebt und nur geblutet. Er nickte nur stumm und hatte den Kopf gesenkt, weil der wehtat und unglaublichem inneren Druck ausgesetzt war.

Er schaukelte zu Francis herüber, immer noch den Kopf gesenkt, seine Beine zitterten. Ihm war unglaublich kalt. Das Blut tropfte ihm in einem kleinen Strom hinunter vom Kinn auf den Boden vor ihren Füssen. Seine Hose, seine Beine waren nass. Er fühlte sich wie ein kleines Kind, dass dumm war und in den Bach gefallen ist. Völlig benommen griff er nach Francis Fingern. Dem Zeigefinge und Mittelfinger. Um die ganze Hand zu packen, war er zu schwach.

"...Ich will hier weg...."
In seinen Augen bildete sich der Anflug von Tränendruck. Immer, wenn er weinen musste, spürte er diesen Schmerz in den Schläfen und dieses Pressen, als würde sich die Flüssigkeit regelrecht durch sein ganzes Gesicht durch seine Augen hinausdrücken wollen. Aber er wollte nicht weinen und biss sich zusätzlich, reichlich schmerzhaft, auf die Lippen, um dem standzuhalten.

".. lass uns schnell von hier weitgehen..."
Schliesslich in der Lage, Francis ganze Hand zu umgreifen, lehnte er seinen Kopf gegen Francis Brustkorb und schloss die Augen.